Vaya por delante una cosa: mi objetivo de aprender a tirar con arco es que la flecha dé donde yo quiero, más o menos; no busco ningún tipo de iluminación mística que, de todos modos, no va conmigo. Pero el ritual del tiro, el recorrido metódico por todos los pasos, incluso el proceso de montar y desmontar el arco y de ponerse las protecciones, tiene mucho de relajante y hace que dar en la diana sea un añadido, pero no la razón principal, que me mantuvo yendo a clase.

Es inevitable, o al menos lo fue para mí, montarse un montón de películas cuando empiezas a tirar. Las instrucciones son sencillas: ponte de perfil al blanco, la mano aquí, los dedos así, estira la cuerda hasta acá. Mi profesor iba añadiendo detallitos poco a poco a medida que avanzaba el curso, de modo que en ese momento, aunque el abismo entre teoría y práctica era más que notable, el número de cosas a tener en cuenta quedaba reducido.

Aún así era placentero colocar la flecha en la cuerda, tirar de ella hasta un punto aún no muy bien definido en mi mente, sentir estirarse los músculos y soltar. Nada de esto estaba bien hecho. La flecha se clavaba obediente en el blanco, pero las más de las veces culebreaba en el breve trayecto como una golondrina borracha y se clavaba tristona, en ángulos extraños.

Daba igual. Los primeros días los pasé divirtiéndome horrores viendo cómo algunos tiros iban bien y otros mal y montándome las antedichas películas en plan de «a ver qué pasa si ahora pongo el codo aquí en vez de acá». Lo cual, si aún no sabes muy bien qué estás haciendo, sirve para exactamente nada: sin una base más o menos estable da igual qué cambios creas que estás haciendo, porque se van a perder entre la falta de técnica.

Pero, ¿y lo que molaba todo? No es solo el hecho de soltar o no una buena flecha. La sensación de estar haciendo algo agradable y gratificante a la vez, que me atrapó en el taller original, no se iba. No solo eso: tenía la convicción de que mejorar en esto era posible, a diferencia de otras muchas habilidades que se me muestran esquivas.

Mientras la breve hora de clase pasaba rápida entre flecha pocha y flecha pocha, los días sin clase los pasaba leyendo Aljaba  y buscando dudas en diferentes foros arqueros, muerta de ganas de usar mi propio material pero sabiendo que merecía la pena no apresurarse. Mi único acto de rebeldía fue prescindir del visor en clase; ya tenía claro que lo que quería aprender era el estilo tradicional, no el tiro olímpico.

Así fue como empecé a hablar con Vicente y con David y como empecé a reflexionar tanto sobre la afición en sí como sobre los aficionados de los que ya era parte. 

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Ponerse a tirar con arco a estas alturas de la vida es… la verdad es que es bastante habitual por lo que he estado viendo. Aunque cada uno se la toma de una manera y no deja de ser una afición peculiar, hay bastante gente que la toma como hobby alternativo en lugar de, por ejemplo, la colombicultura. Otros la rescatan del cajón de las aficiones pasadas; otros la pasan a sus hijos o sobrinos. Otros la adoptan como manera de hacer actividades en pareja sin cansarse mucho.

Yo me puse a aprender arquería porque me parecía bonito y porque @diacritica cometió el error de dejarme tirar un par de flechas en el taller antes mencionado. O sea, que lo mío fue un flechazo (en la cabeza no, que estoy escribiendo).

En esos casos una quiere correr y ponerse a tirar flechas como una loca, y a ello me apliqué a la vuelta de la EstelCon, con más entusiasmo que cerebro. Apabullé a @diacritica a preguntas, leí su blog Aljaba casi de principio a fin, busqué en internet, encontré un curso, sorteé a base de tozudez los extraños requisitos burocráticos, y me matriculé. Mientras esperaba, con poca paciencia, el inicio de las clases, empecé a leer sobre anclajes, sueltas, spines, cuerdas, fismelles, encoques y otros arcanos del mundillo. Me enteré de que si quería tirar por mi cuenta debía hacerlo en un campo autorizado, estar federada y pertenecer a un club. Me vi Brave unas catorce veces, sacando la conclusión de que tirar con arco está chupao. Y finalmente llegó el día de mi primera clase.

El profesor me puso en la mano un arco de iniciación, me señaló un parapeto a 8 metros de distancia y me explicó un par de cosas básicas. Casi todas las conocía por el taller de @diacritica y por mis lecturas compulsivas al respecto, pero una cosa es predicar y otra dar trigo. El arco, de 26 libras, no era difícil de abrir; pero nada tenía ningún sentido a partir de ahí. Si miras a un sitio la flecha va a otro, el cachopedazo de madera que tienes en las manos se mueve para todos los lados, la flecha se cae de un a modo de ganchito de plástico sobre el que tienes que colocarla y hay que tener en cuenta tantas cosas a la vez que el cerebro cortocircuita. Me había puesto mal el protector del brazo del arco y me llevé un par de pellizcos hermosos de la cuerda que más tarde dejarían un par de cardenales del tamaño de ciruelas. Mi mayor miedo, no darle al parapeto, no se materializó.

Me lo pasé genial. Terminé la clase con los brazos y hombros doloridos pero el cerebro activado, pensando en cómo hacer funcionar todo el volquete de instrucciones que tienes que tener en cuenta al tirar. Examiné a otros arqueros que tiraban en varias modalidades, pensando si la que mi corazón había elegido ya en el taller era la más adecuada para mí. Y esperé a la siguiente clase sabiendo que había descubierto algo muy, muy interesante.

Así que esperad más entradas al respecto. Porque la cosa no había hecho más que empezar.

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